Sé que cuando estoy totalmente tumbado en la cama mido uno setenta y muchos, sin llegar nunca al metro ochenta. Pero también sé, aunque cueste creerlo, que esa medida no siempre es real, porque la necesidad perentoria de abrigo la adapta a su antojo. Así, la chupa que me regala uno más bajo que yo, que ya no la quiere porque tiene una pequeña mancha de ozono donde no se ve, me viene a la medida, y el jersey que va a tirar otro más alto, porque ha pasado de moda, me hace parecer también más alto.
...
Un amigo me da una chupa de su hijo de catorce años, porque con el estirón se le ha quedado pequeña, y a mí, que tengo bastantes canas más, como me voy encogiendo, me viene de perlas.
Otra amiga me da el abrigo de su marido, porque dice que le hace parecer más viejo, y cuando me lo pongo, la gente me pregunta cuál es el secreto de la eterna juventud.
No hay comentarios:
Publicar un comentario